Scared Kathy

Olá

2010-02-06T19:35:00.000-08:00

Kathy voltou de férias. Trouxe souvenirs na bagagem, alguns postais ela mandou para o correio e guardou fósforos de brinde que os bares ofereciam. Ela fez passeios, conheceu pessoas, ficou sozinha e não ficou desconfiada em almoçar sozinha em um restaurante. Katty tem novas meias quentinhas e ainda usa aquele pijama surrado. Ela cortou o cabelo de novo e bebe mais do que antes. Aumentou só a frequência, não a quantidade. Ela olha nos olhos de mais pessoas e já falou sozinha pela calçada. Ela consegue conversar mais de 5 minutos no telefone agora e ouve menos radiohead, mas adora. Kathy sofreu, teve que se reerguer, mas estava longe o sufuciente para não receber pena de ninguém. Ela voltou e foi de novo, mas promete retornar. Kathy está crescendo e ainda agora me disse: putz, tudo isso é do cacete.

Vovó com reumatismo

2008-02-07T07:56:00.000-08:00

Uma vez, quando criança, Kathy tentou guardar a chuva.

Quando as nuvens pesavam e ficavam cinzas, quando o vento frio e úmido balançava a cortina do seu quarto, quando os ossos da vovó doíam, ela já sabia: Ia chover.

Posicionava-se na janela da sala, que dava para o jardim da casa. Os joelhos no sofá, as mãos ainda pequenas no vidro que, vez ou outra, embaçava por causa de sua respiração quente e tão próxima.

O primeiro pingo caía. Logo outro, e mais outro, fazendo pontos escuros no concreto que impermeabilizou a terra. Só depois que o chão estava todo mais escuro é que se formam as poças, ela teorizou com maestria.

Com as poças começavam a magia das coroas que caem no chão. Pequenos reis e rainhas perdem sua nobreza em ocasiões de chuva. Tudo isto estava muito claro.

Mas bem, um dia Kathy tentou guardar a chuva.

Não a água da chuva, porque isto as bocas de lobo e barras de calça já o fazem muito bem. A chuva mesmo, os pingos caindo, a sua seqüência ritmada, o barulho e, quem sabe, aquele cheirinho que todos amam (na sua existência que data de um pouco mais de duas décadas, Kathy ainda não encontrou viva alma que não goste do cheiro de chuva).

Em mais uma tarde de férias em janeiro, tudo se repetiu. Nuvens cinzas, vento frio, ossos da vovó. Dessa vez, não correu para o sofá. Vestiu sua capa de chuva amarela, com suas botas de chuva azuis e seu guarda-chuva colorido, que mais lembrava um adereço do frevo. Nas mãozinhas, um pote de maionese vazio e com o rótulo semi tirado. Antes de a chuva começar, rodou o pote no ar e pegou o vento. Fechou. Pegou os primeiros pingos. Fechou. Um pouco da poça d’agua. Fechou. E, o mais difícil, capturar as coroas. Mas ela conseguiu.

Tudo guardado no pote. Agora, era simples. Era só esperar para que tudo se separasse novamente. Ela esperou e esperou. Nada aconteceu. Até que se deu conta que tinha esquecido o principal: as nuvens cinzas.

Ficou triste já que, com sua mirrada estatura, nunca conseguiria alcançar as nuvens. A noite, foi dormir na parte de cima do beliche. E suspirou com pequenas lágrimas nos olhos. “Ah, se eu não tivesse medo de avião”.

O C da questão

2008-01-21T12:55:00.000-08:00

Kathy sempre foi fascinada pela língua portuguesa. Na escola, era uma das únicas que se mantinha atenta nas aulas da professora Fátima. Aliás, todas as professoras de gramática tinham o poder emitir a voz em um timbre que, se entoado por mais de 10 minutos em um recinto fechado, é capaz de produzir sonolência até em uma coruja insone. Mas Kathy não se importava. Mantinha os olhos abertos, as mãos ágeis e a cabeça viajando em meio a sintaxes, semânticas e onomatopéias.

O tempo passou, a escola acabou, mas hábitos como ler o dicionário, ainda permaneciam. E a mania (era assim que os outros chamavam) de corrigir terceiros. Era capaz de tremer ao ouvir um Para mim + verbo de ação. Aliás, este era um dos motivos dela nunca ver o noticiário esportivo (o amor frustrado com um garoto da equipe de handball da escola também entrava na lista).

Todos os dias, ao pegar o ônibus para ir ao trabalho, Kathy passava por uma casa simples que ostentava a seguinte frase: “Costuras e concertos em geral”.

Ela evitava olhar. Mas todos os dias ela era atraída por aquela placa. Como um imã. Como aquela vontade de olhar um gato morto na estrada, mesmo sabendo que a conseqüência não será boa.

Certo dia, ela não se conteve. Saiu 10 minutos mais cedo de casa para poder bater naquele endereço e alertar sobre o erro crasso. Até se prontificaria para pagar outra placa, se o problema fosse monetário (ela reconhecia a relação de pobreza com falta de escolaridade que o país enfrentava).

Bateu. Nenhuma resposta. Mas da porta dava para ouvir os gritos da máquina de costura batendo em algum tecido rapidamente. Kathy resolveu entrar mesmo assim. Viu uma senhora gorda sentada em uma cadeira anatomicamente imprópria para a sua envergadura. O pé direito, parecia estar inchado, batia no pedal da máquina, enquanto do dedos passeavam rapidamente pelo cetim azul turquesa. Ao parar a máquina, a senhora notou a presença quase invisível de Kathy. Virou-se. Ela logo tratou de explicar o motivo da visita, começando com um pedido de desculpas devido ao atrevimento. Explicou que o certo seria conserto, com S e não concerto com C, já que estes diziam respeito sobre apresentações musicais. A senhora gorda ouviu atentamente. Enquanto Kathy desfiava suas teorias gramaticais, ela foi até a cozinha, pegou um copo d’gua gelada que foi bebido em goles grandes. Até que ela disse:

- Não tem nada de errado com a placa.

Kathy piscou seguidamente duas, talvez três vezes. Tombou a cabeça de lado e, atônita, exclamou:

- Como não?

Então, a senhora gorda começa a cantar. Cantar uma ópera. 2 minutos depois emenda com uma música da Ivete Sangalo, depois Whitney Houston, Maria Rita e termina com um pedaço de Djavan. Oceano.

- Viu? Concertos em geral.

Sobre Chocolates, Espetos e Acelgas

2008-01-11T11:32:00.001-08:00

“Os homens são todos iguais”.

Kathy é assim. Ao menor sinal de perigo, ela se agarra ao clichê mais próximo. É mais simples assim e tem o eficiente ingrediente “lavador de alma” em que a conclusão é “estava certa o tempo todo”.

Incrível que clichês apesar de tão repetidos, não são entendidos ou aprendidos. O ferreiro já deve ter ouvido por aí que o seu espeto é feito de pau. Mas, ao que tudo indica, nada faz para alterar a fama, fazer as coisas certas desta vez e oferecer finalmente um churrasco com espetos de ferro que todos invejem.

Até pensei em dizer isto para Kathy quando nos reencontramos. Mas, ela tinha novidades. Havia encontrado alguém. Um novo alguém, porque um velho alguém é um ninguém.

Em meio à salada e ao refrigerante de baixas calorias, ela gesticulava, sorria, e engolia folhas e folhas de acelga com prazer. Pensei em dizer a ela a minha teoria. Mas não havia possibilidade de eu ameaçar a dieta dela e forçá-la a voltar para os chocolates. Sorri igualmente, mas farejei o perigo. Ela, como era esperado, soltou outro clichê:

“Mas este é diferente”.

What?

2008-01-02T08:37:00.000-08:00

Colagens que fiz para o processo seletivo da Wieden+Kennedy de Portland. Hah, o otimismo é uma coisa que aprendi com a Kathy. Ela deve ter aprendido com a Ana Maria Braga (ou com o Louro José, vai saber).

*Só pra constar: No processo eles pediam para enviar um pdf com qualquer coisa para mostrar "What you do". Daí esse é o primeiro do meu, wow!

Momentos em que Kathy superou seus medos.

2007-11-27T12:42:00.000-08:00

Olhou em volta. Não tinha ninguém. A respiração ofegante e os olhos procuravam algo em volta quando as mãos trêmulas abriram o saco de biscoitos. Instantes depois, a chamada de uma oferta relâmpago na frente da loja a fez se assustar e soltar o pacote. Alarme falso, mas valeu pela experiência, ela pensou. Os lábios ainda cheios de farelo de biscoito de chocolate cantarolavam a canção dos corredores. Djavan, provavelmente.

Toc. Toc. Um barulho extremamente normal à porta se já não fossem 3h da manhã e ela não morasse sozinha. Seria bom receber uma visita inesperada, mas, a este horário, não poderia ser boa coisa. Isto ela pensaria se estivesse acordada. Mas como estava já adormecida na cama com o seu pijama favorito, Kathy não pensou assim. O Toc Toc insistente entrou dentro do seu sonho e fez parte de uma trama cheia de emoções. Pelo menos por aquela madrugada. No sonho, ela acordava e ia atender a porta. Era o Sergio Reis, junto com Almir Sater e a sua mãe, para uma visitinha. Ao que tudo indicava, mamãe havia bebido um pouco demais no show da dupla e precisou da ajuda dos violeiros para chegar em casa. Na casa dela, há 300km de distância, mas ok. Eles entram. Kathy percebe que está nua, mas ninguém liga. Logo todos tiram a roupa. Um violão é encontrado e Almir Sater vai tocar “lá vai, minha chalana” numa versão mais vulgar. Ele continua batendo no violão para fazer o compasso. Toc Toc. Kathy acorda, aliviada. É a porta, ufa.

Ah, sim claro, ela tem medo de tudo e você espera 3 histórias de superação em um único post? Ah, as expectativas.

Outra vez, a mesma coisa de novo

2007-11-20T08:45:00.000-08:00

E com a fumaça e o aroma de baunilha que subia, ela ainda não havia se decidido se gostava mais do frio ou do calor. Estamos aqui falando de questões meteorológicas, que é o que se pensa quando se decide passar o tempo em frente à janela com uma caneca de capuccino 3 corações (aquele de sachê).

Ela ainda não havia se decidido ainda. Nos dias frios e chuvosos como aquele, ela adorava o ventinho, o leve arrepio que logo era amenizado pelo agasalho. Aliás, esta é uma vantagem dos climas invernais, a vestimenta. Mas o frio trazia consigo outras vontades além do capuccino e do cigarro. Os pensamentos melancólicos, a vontade de dormir de conchinha e outros complementos que fazem de um cobertor de orelha tudo o que uma mocinha entre 25 e 30 anos espera, mas não conta a ninguém.

Hoje em dia, pega mal uma mulher sair dizendo aí que está a procura de homens, Kathy pensa. Preferia o rótulo de mulher independente, descolada e que pensa muito em sua profissão. Sexo, só casual. Amores, só por sapatos. Casamento, nem pensar. No máximo morar junto.

Mas todo este discurso poderia ser facilmente derrotado se sofresse um olhar mais atento. Mas não havia ninguém com um olhar direcionado tão atento assim, então tudo continuava bem.

Ela voltava cambaleante até a cozinha, deixou a caneca vazia e arrastou as meias brancas até o tapete da sala. A almofada precisava ser amassada para voltar a ter a fofura de antes, e vira e mexe a gata reaparecia com lampejos e pulos atrás de um animal imaginário, ou que Kathy simplesmente não via. Enquanto ela distraia as mãos retirando os pêlos cinza do casaco preto, pensava como seria bom se... bom, melhor não pensar nisto agora. Melhor não deixar toda esta frieza entrar assim pelos furos da lã. Qualquer palavra dita a esmo pode sair por aí e nunca mais voltar. Sabe-se lá o que pode acontecer, não é?

Kathy então fala em voz o trecho de O Homem Lento que acabara de ler: "Existem as palavras. E por trás delas, de lado, em cima, existem as intenções”.

Lacrimosa by Regina Spektor

2007-11-05T09:01:00.000-08:00

If my garden would have a fence
Then the rabbits couldn't just come in
And sit on the grass and eat all the flowers
And shit

Deixando de lado ou A vida em pratos limpos

2007-10-15T08:43:00.000-07:00

Kathy era daquelas pessoas que deixava a parte mais gostosa para o final.

Pedia uma parmegiana, comia o filé coberto com queijo derretido junto com o arroz já vermelho pelo molho e deixava as batatas fritas do lado.

O ruim de deixar as coisas para o final, disse isso a ela, é que acabavam por ficar piores. A batata, por exemplo, podia ficar fria. O sorvete poderia derreter. Ou, pior ainda, o garçom poderia tirar o seu prato achando que ela não comeu a batata ainda porque não gostou dela.

Kathy ouviu atentamente.

No próximo almoço tentou misturar o que mais gostava com as outras coisas que só gostava. Não era a mesma coisa. Não havia mais o momento de espera, em que ela se dedicava inteiramente ao seu maior prazer. Kathy, então, resolveu continuar deixando o melhor para depois. Adiando, sem misturar gostos. Uma coisa de cada vez. E o melhor só viria quando o seu paladar estivesse pronto para saborear cada pedacinho.

Mesmo que frio, esse momento seria todo dela.

2007-10-02T15:35:00.000-07:00

Desde o primeiro walkman ele se sentia incomodado. A praticidade de ir para qualquer lugar ouvindo a sua música era suplantada pelos fios do fone de ouvido. Era sair para correr com o walkman década de 80 detalhe (grande e vermelho) pendurado no cinto ou dentro do bolso para começar a se emaranhar nos fios. O fio batia no peito, enroscava na mão. Um inferno. Depois vieram os microfones do meu primeiro gradiente. Cantar e dançar? Nem pensar. Ficava imaginando que o Roberto Carlos era mesmo um cara impressionante por usar aquele pedestal e ainda fazer aquela dancinha pro ladinho. Genial.

E também tinha o fio da TV, do abajur, da coleira do cachorro, do móbile do quarto, da persiana. Todas invenções que vieram para facilitar, mas o irritavam profundamente.

Com a informática vieram mais fios. Além do mouse, ele também usava fones de ouvido, o que freqüentemente prendia na cadeira giratória. Mas ele adorava computador e Internet, teve que aturar.

Calma, não perca o fio da meada (anh? anh?). Ele enxergava o problema dos fios como algo sem solução. E como diz o ditado, o que não tem remédio... Tipo, trânsito. É uma coisa que existe, sempre vai existir e ainda tende a piorar. Então me diga, porque você vai se irritar? Não adianta, Inês é morta.

Ele pensava assim. Estava feliz. Até que conheceu a tecnologia Wireless. Palavra linda, se apaixonou. Desde então virou o garoto wireless e todo o resto que continuava com fios era abominado imediatamente. Fio de ovos? Não, não, por favor. Ficou mais feliz assim. Tinha um problema, mas sabia a solução.

Ficou tão feliz que passou a ouvir mais música com seus fones wireless no computador. Ficou mais simpático. Passou a sair nas baladas. A ter perfil no orkut. Conheceu uma mina, super bacana. Linda, boa de papo, aquela coisa toda. Primeira noite. Tudo parecia bem até que ele solta um grito. Sai correndo, ainda pelado, as calças na mão. Não, eu sou wireless. Fio terra nem pensar!

2007-09-19T13:57:00.000-07:00

Nota:
May our bodies remains - Interpol in Public Pervert

2007-09-13T09:45:00.000-07:00

A Jean só usa Jeans. É um trocadilho fashion ambulante.

Tudo começou aos 13, a idade em que tudo muda. Junto com os peitinhos e os pêlos pubianos, ela percebeu que deveria ter um diferencial. Peitinhos e pêlinhos todas têm, a diferença é só a quantidade.

Então, lá foi ela ler Capricho, blogs e perfis de orkut para tentar turbinar a sua personalidade. Passou pela fase de tirar fotos de cima pra baixo com olhar triste, de tirar fotos dos próprios pés, de tentar escrever músicas, mas composição nunca foi o seu forte.

Jean é uma garota comum que usa Jeans. Ela só queria ser especial, ser notada.

O problema é que quase ninguém sabe que ela se chama Jean. Então ela virou a menina Jeans.

2007-08-31T13:49:00.000-07:00

Tudo é confuso. Tudo é profuso.

Mãos dadas no escuro não se encontram mais como antes.

Caiu em desuso.

A partir da próxima linha não vou mais rimar.

Porque não há mais como combinar as coisas.

Listrados e não bolinhas. Xadrez e não estampado.

Enquanto eu continuo tão preto e branco.

Ou quando os dois se somam e viram cinza.

Ou quando os dois se subtraem e se transformam em todo o universo.

Nele, há eu.

Há você.

A graça está em fazer tudo o que está no meio disso deixar de ser interessante.

As coisas ridículas que a gente faz na vida quando ninguém está olhando. Ou, Why?

2007-08-31T13:30:00.000-07:00

Por que não?

Ela pensa enquanto olhava ao espelho. Na verdade um pouco antes, enquanto calçava as sandálias de salto fino (só usada para festas).

Estava com o mini-short que podia ser uma calcinha grande. Daquelas de algodão, bem confortáveis. Isso não é sexy, alguém diria se estivesse alguém lá. Mas não tinha. E se falasse isto, saíra pela porta cheia de postais.

A gata se entrelaça nas pernas já arranhadas. O vento bate forte lá fora, mas aqui dentro é quente. O som da TV com as notícias do dia continua martelando. Uma necessidade de se manter atualizada, em saber coisas novas em ouvir vozes que não fosse só do Interpol ou da Regina Spektor, como era sua vontade.

Isso tudo parece triste? Não é baby, não é. Ela ama Interpol. Ela ama Regina. Ama sua gata, mesmo quando é arranhada. Ama estar só. E a parede branca. E o espelho. E o que vê.

Interpol - evil

2007-07-17T10:08:00.000-07:00

tell me more

2007-06-25T14:43:00.000-07:00

Mamãe, sou fashionista

2007-03-30T12:29:00.000-07:00

"As calças skinny são a grande aposta do outono/inverno 2007"

"A tendência Navy permite o uso de listras verticais para alongar a silhueta"

Zé Nobody

2007-03-27T12:41:00.000-07:00

O Zé é o boy.
Não boy de garoto, nem boy de playboy.
O Zé é o que leva e traz.
Que fica no banco esperando bala perdida.
Que fica no sinal esperando a mão estendida.
Que fica na fila sem fim.
O Zé não tem senha.
Tudo o que ele faz é esperar.
Nasceu de 10 meses, pode contar.
O Zé vem vindo como todos os outros.
Seria Zé Ninguém, mas estamos num país globalizado.
Então o boy entrou na vibe.
Virou Nobody.
Afinal, merlhor ser ninguém no estrangeiro do que aqui.

#0

2007-01-19T12:21:00.000-08:00

Sinopse

2007-01-19T12:07:00.000-08:00

Scared Kathy

Kathy, este era o seu nome desde criança. Não cat, não catch, não Cathy, mas sim Kathy, com K maiúsculo. Sua mãe gostava das soap operas americanas, só podia. Na verdade, não sabia muito sobre a mãe. Na mesa de trabalho ela tinha a foto da tia, da avó e da gatinha chamada Beatriz, ou Bia para os íntimos (o gata não tinha íntimos, e Kathy tinha 3 ou 4).

Várias coisas importantes aconteceram com Kathy até agora, quando ela recém-completou seus 35 anos. Poderia falar aqui do dia em que ela tirou o aparelho e ficou com o sorriso perfeito (aos 27). De como ela gostava de tomar chuva e andar com os sapatos de bico redondo molhados, fazendo aquele barulho engraçado. De quantas vezes ela ficou resfriada depois de uma chuva e se entupiu de vitamina C efervescente e laranja (desde então, viciada em Cebion).

Mas não. Razão deste texto é a fobia de Kathy.

(Kathy não sabia porque, mas ninguém nunca gastou muito tempo falando de suas qualidades. Das suas habilidades na cozinha, de como era boa para a gata e para as violetas. Da sua vegetação macrobiótica uma vez por mês. Da doação durante o Natal. De seu sorriso perfeito. Isso a irrita. Quando resolvi começar a Scared Kathy, ela não gostou muito. Puxa, tantas qualidades e só vai relatar o pior? Bom, expliquei com cuidado as questões da semiótica comunicativa e o modo como as concessões privadas de TV obtém dinheiro e ela então entendeu duas coisas. 1) A Ana Maria Braga não precisa usar aqueles produtos para falar bem deles. 2) Ok, tudo bom).

Kathy é secretária de uma empresa de engenharia civil, que presta consultorias, faz obras, principalmente empresariais, e emprega alguns estagiários de tempos em tempos. Marques Vaz Engenharia, era o nome que estava acima do seu no crachá. Também estava em bold, mas ela não entende nada de tipografia e semiótica.

Pois, há 3 anos Kathy é a secretária/recepcionista do lugar. Espera ser promovida e ser a secretária particular do senhor Adalberto Marques e do Emílio Vaz. Até lá, ela anota recados para os outros funcionários, recebe pacotes, marca reuniões e transfere as ligações dos senhores Marques e Vaz para Susana, ou Suzy para os íntimos (essa sim tem muitos íntimos) a secretária particular dos Marques Vaz.

Kathy era uma menina normal no seu manequim 38, índice de massa corporal 18,6 e moradora de um bairro remediado da cidade (nem pobre nem rico, aquela zona chamada de média). Até que um dia tudo em sua vida se transformou radicalmente.

Na verdade não foi tãããão radicalmente assim, ela só adquiriu uma fobia que já se manifestava esporadicamente quando adolescente. Ok, continuemos.

Kathy andava da casa para o trabalho após o horário do almoço. Sua casa era razoavelmente perto e ela aproveitava para caminhar um pouco e ler as manchetes das revistas enquanto passava pela calçada. Assim, ela se informava sobre quem estava namorando quem, onde a fulana fez plástica, oh meu Deus (ela fala Deus assim, com a letra maiúscula) ela posou nua! De novo! E, numa dessas distrações vespertinas, ela foi abordada por dois muleques de rua. Um a empurrou enquanto o outro puxava a bolsa. Ela caiu no chão, ralou a meia fina e o joelho na calçada. Apoiou as mãos e se cortou com uma brita. Ao tentar se levantar, já tinham várias pessoas em volta dela e nenhuma correndo atrás dos pivetes. Já era. E, então, ela fez o que toda mulher faz numa situação dessas: Chorou. Copiosamente. Gritou, borrou a maquiagem da avon (sabia que precisava ter encomendado a que era à prova d'agua. O dono da banca ofereceu um copo de água a 2 reais. Ela aceitou de bom grado, enquanto tentava amenizar a dor do joelho. Olhou para as mãos, a unha quebrada, o relógio arranhado, oh meu Deus, estou atrasada para o trabalho.

Desde então Kathy se assusta muito facilmente com as coisas. O que poderia ser entendido como um simples estado de alerta constante nas grandes cidades judaico-cristãs ocidentais, passou a ser um grande problema. Ela se assusta com o barulho do telefone, com o abrir de uma porta, com um chamado ao longe, com um tapinha nas costas. E isto para uma secretária não é nada, nada bom.

Ela já visitou um cardiologista, com medo de ter uma parada cardíaca de tanta emoção. Ele a tranqüilizou e disse que a vitamina C contém propriedades protetoras que conseguem barrar a atuação maléfica da adrenalina no coração. Como ela bebe Cebion 2 vezes ao dia, o seu coração tem uma proteção e tanto contra a adrenalina. Então, estes sustos corriqueiros, só elevam os seus batimentos cardíacos por alguns segundos e que, posteriormente, tudo volta ao normal. A única recomendação era não misturar susto e sexo, já que ninguém sabia o que a serotonina poderia causar com vitamina C e adrenalina juntos. (desde então, Kathy vem se dedicando a estudar a anatomia masculina e se acostumar com ela. No banheiro há um pôster de um enorme caralho para que, todo dia quando ela acorde, esta seja a primeira imagem do dia. Tem dado resultados muito satisfatórios).

O médico, porém, nada pode fazer para conter os sustos. Encaminhou-a para uma psicóloga de confiança (sua mulher) e desde então, na hora do almoço, Kathy vai à terapia. Depois de 1 ano poderá ser somente 2 vezes por semana.

Portanto, mesmo sendo uma cidadã média, com estatura média, trabalho médio, média média, Kathy tem vivido várias emoções, e elas serão relatadas aqui.

Para poupar a todos, estes relatos tenderão mais para os visuais do que para verbais. O processo é o seguinte: A cada novo susto, Kathy me envia um relato por email de como ocorreu. As mais inusitadas serão desenhadas, brevemente resumidas e postadas aqui. A freqüência será indefinida, mas ao menos duas vezes por semana, como uma terapia.

Entre sem bater.